Opinia na temat książki Morfina

„… uderzać będzie o zmurszały tynk, krusząc go po drobince (…) każda jak jeden ludzki los w naszych, moich rękach. Moich i moich sióstr.”

Październik 1939 roku. „Zgwałcona” Warszawa i kawiarniany Budapeszt. Życiowe pogubienie i życiowe kłamstwa Konstantego Willemanna, trzydziestolatka, któremu matka dała "wszystko, a to za dużo. Wszystko, co mam i miałem – dostałem. Spokój, dobrobyt, żonę nawet od niej dostałem, jeśli dobrze się zastanowić. Tylko kurwy, wódka, narkotyki, awantury, tylko to było moje, tylko to osiągnąłem sam.” Poszukiwanie siebie oraz odpowiedzi na pytanie: dlaczego?

Mroczna, często męcząca czytelnika podróż do myśli i odczuć bohatera, które poznajemy dwutorowo: bezpośrednio z jego relacji oraz z komentarzy, słów, spostrzeżeń, wiedzy istoty (?) płci żeńskiej, która jawiła mi się jako bogini losu (Mojra? Ananke?).

Treść współgra z językiem (często wulgarnym, dosadnym), sposobem narracji (niemalże maniakalne powtórzenia, zaskakująca szczegółowość, pobieżne traktowanie uczuć, prawie zerowa empatia) i niecodziennością spostrzeżeń.

To moje trzecie - i chyba najmniej mnie satysfakcjonujące - spotkanie z Twardochem (po „Królu” i „Królestwie”). Pierwszą część książki przeczytałam z zachwytem, środek w męczarniach kilkakrotnie grożących porzuceniem lektury, podczas ostatniej części moja satysfakcja wzrosła nie osiągając jednak poziomu z początku książki. Po zakończeniu zdziwiłam się, że książka, która tak niewiele (przy tak dużej ilości stron) wniosła w moje emocje, uczucia, refleksje, sferę poznawczą itp., zabrała mi tyle czasu. I to stwierdzenie, że „zabrała” mi czas jest chyba najbardziej adekwatną moją oceną „Morfiny”: choć naprawdę dobra, mnie nie porwała.