“Czepiam się barw i zapachów, ciągle muszę potwierdzać swoje istnienie. Tylko muzyki nie słucham, bo nie umiem. Wszystko jest świeże, nowe, upragnione - w tym moim świecie nie ma odrobiny przesytu - jest tylko głód. Nie do ugłaskania, nie do zabicia, bo już chyba za duży.”
Obszerny wybór listów Haliny Poświatowskiej, pisanych na przestrzeni kilkunastu lat, aż do śmierci, do krewnych, przyjaciół, powierników, opiekunów i ukochanych poetki. Układa się w szczególną, nies...